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Introduction text for the exhibition ‘Bonsai’, written by Moritz Gansen, 2015:

Leaves.

Portrait of a Tightrope Dancer in Autumn.

Each of these leaves is a snapshot of an obsession. Even more: It is itself the object of that obsession, its only object, the object of a discipline of repetition. All this, however, only transpires in retrospect – why else, after all, would someone, as does Mimi Kunz, begin her search anew, again and again, her search for these leaves, for these lines? It is a long way from a quill to a sheet/leaf – even when it’s just that little bit of ink that separates them.

But in the beginning, at the origin of the obsession, there is a question, perhaps a fascination – in this case perhaps a fascination with the dance of the leaves, their dance on as well as off the branch, their conditioned lightness, which always already points toward their eventual break and fall. And then there is the question of how this dance, this lightness – this lightness that is not lightness, actually, this lightness, though, that still overrides all that enables it to appear as lightness in the first place – how all this can be traced further by means of a line, on a sheet/leaf, into a leaf?

How can the drawing itself become leaf?

This, then, is not at all a question of representation, of a mimesis of what has been seen, of the bonsai tree, for instance, even where the bonsai tree-like compostion of leaves might suggest as much. It is rather a question of transposition, of representation as acquisition, at most, representation in the sense of capturing, of a transfer or translation, for instance of that botanico-artistic practice, the practice of bonsai, into the practice and discipline, into the obsession of drawing. Are not the drawings of this exhibition, the lines, the leaves, results of a method of trimming and allowing to grow?

In this way, the works of Mimi Kunz assembled here document a great lightness – this great lightness that requires a tremendous yet invisible effort to be created.

Blätter.

Porträt einer Seiltänzerin im Herbst.

Jedes Blatt hier ist Momentaufnahme einer Obsession. Mehr noch: Es ist selbst Objekt dieser Obsession, ihr einziges Objekt, Objekt einer Disziplin der Wiederholung. Aber das stellt sich erst im Nachhinein heraus – denn warum sonst sollte jemand immer wieder von Neuem beginnen, so wie Mimi Kunz sich immer wieder auf die Suche begeben, auf die Suche nach diesen Blättern, nach diesen Linien? Von der Feder zum Blatt ist es ein weiter Weg – bereits dann, wenn nur das bisschen Tusche beide voneinander trennt.

Doch am Anfang, am Anfang der Obsession, steht eine Frage, vielleicht eine Faszination, hier etwa die Faszination für den Tanz der Blätter, ihr Tanzen am Ast und ohne Ast, ihre bedingte Leichtigkeit, die schon immer auf ein schlussendliches Fallen und Zerfallen hindeutet. Und dann die Frage, wie sich nun dieser Tanz, diese Leichtigkeit, diese Leichtigkeit, die eigentlich keine ist, diese Leichtigkeit, die aber doch all das in den Hintergrund zu drängen vermag, was sie erst als Leichtigkeit erscheinen lässt, wie sich all das also in einer Linie, auf einem Blatt, zu einem Blatt fortführen lasse.

Was lässt die Zeichnung selbst Blatt werden?

Es geht hier also nicht um bloße Nachahmung des Gesehenen, des Bonsai-Baums etwa, auch dann nicht, wenn die bonsaibaumförmige Anordnung der Blätter das nahe legt. Vielmehr geht es wohl um eine Transposition, um Nachahmung höchstens als Übernahme, um Nachahmung als Kapern, als Übertragung oder Übersetzung etwa jener botanisch-künstlerischen Praxis, der Praxis des Bonsai, in die Praxis und Disziplin, in die Obsession des Zeichnens. Sind nicht auch die Zeichnungen dieser Ausstellung, die Linien, die Blätter, Resultate einer Methode des Zurückschneidens und Wachsenlassens?

So jedenfalls stehen Mimi Kunz’ Arbeiten hier als Dokumente einer großen Leichtigkeit – jener großen Leichtigkeit,die zu erschaffen es eines gewaltigen und doch unsichtbaren Aufwands bedarf.

 Feuilles.

Portrait d’une danseuse de corde en automne.

Chacune de ces feuilles est une image instantanée d’une obsession. Même plus: elle est elle-même l’objet de cette obsession, son seul objet, l’objet d’une discipline de la répétition. Mais tout cela n’apparaît que rétrospectivement – sinon pourquoi quelqu’un recommencerait encore et encore, tel que Mimi Kunz, sa recherche de ces feuilles, de ces lignes? Il y a un long chemin d’une plume à une feuille – même si juste un peu d’encre les sépare.

Toutefois, au début, à l‘origine de l’obsession, il y a une question, peut-être une fascination – par exemple, dans ce cas, une fascination pour la danse des feuilles, leur danse sur et sans la branche, pour leur légèreté conditionnée qui est toujours pointée vers leur rupture éventuelle et leur chute. Et puis il y a la question de savoir comment cette danse, cette légèreté – cette légèreté qui n’est pas légèreté, en fait, cette légèreté, cependant, qui relègue au second plan tout ce qui lui permet d’apparaître comme de la légèreté en premier lieu – comment tout cela peut-il être tracé en outre dans une ligne, sur une feuille, vers une feuille?

Comment le dessin peut-il devenir feuille?

Ainsi il ne s’agit pas du tout d’une simple question de représentation mimétique de ce qui a été vu – d’un bonsaï par exemple, même si la composition des feuilles en forme d’arbre bonsaï pourrait sans doute le suggérer. Il s’agit plutôt d’une question de transposition, de représentation comme acquisition, au mieux, une question de représentation dans le sens d’une capture, d’un transfert ou d’une traduction de cette pratique botanico-artistique, la pratique du bonsaï, en la pratique et la discipline, en l’obsession de dessiner.

Ne sont-ils pas, ces dessins, ces lignes, ces feuilles, les résultats d’une technique de tailler et de permettre à la croissance ? De cette manière, les œuvres de Mimi Kunz assemblées ici attestent une grande légèreté – cette grande légèreté qui exige un énorme effort, pourtant invisible, pour être créée.

Text: Moritz Gansen, Berlin 2015

Translation: George Kosmopoulos, Alexandre Kovalev, Marie-Pierre Renson